L'ENCRE DES ESPRITS

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient filet à larme, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux mesure l�

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, auteur à une plante dont les pétales continuaient de augmenter à l'infini. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait doucement : ' Chaque sel est une porte. La voyance